苏晚的中指从驳壳枪握把上松开了半厘米。
那两个灰棉衣男人翻报纸的动作太整齐，同一个节奏，同一个幅度——受过训练的人在装自然的时候，反而比普通人更不自然。
但不是“镜影”的人。
苏晚在脑子里过了一遍。吴维钧刚走，他不会这么快派第二拨人来盯。这两个，要么是军统长沙站自己的眼线，要么——
她没往下想。
谢长峥的拐杖声在前面响着，一下一下，铁头杵在水磨石上，闷得像敲棺材板。马奎跟在最后面，手搭在驳壳枪上，脖子跟雷达似的左右扫。
苏晚加快两步，赶到谢长峥右侧。
“把枪收了。”她压低声音冲身后的马奎丢了一句。
马奎瞪了她一眼，嘴皮子翻了翻，最后还是把手从枪把上挪开了。在医院里拔枪，不管对面是谁，都是给自己找麻烦。
苏晚的手搭上谢长峥的右臂。
隔着那件空荡荡的军装，她的指头碰到了尺骨。骨头的轮廓硌手。六十一天前她最后一次碰这条胳膊的时候，外头还裹着一层结实的肌肉。现在没了。
谢长峥没甩开她的手。
但他的步速没变。还是那个节奏——左脚、拐杖、右脚。苏晚往他身上压了一点力，把他的速度拖慢了。每秒不到半米。
谢长峥偏过头看了她一眼。
苏晚没看他。盯着前面的楼梯。
两个人一步一步往回走。经过大厅的时候，那两个灰棉衣已经不在长椅上了。报纸叠得整整齐齐搁在椅面上。
苏晚记住了那个内八字的鞋印方向。朝东。
上了三楼，走廊里的来苏水味更重了。二十七号病房的门还开着，床上的被单皱成一团，床头柜抽屉没关严，半截铅笔头露在外面。
谢长峥进了门。苏晚跟进去，反手把门带上。
马奎识趣地靠在门外的墙上，从口袋里摸出一截碎烟叶，放在舌头上嚼。他的铜烟斗早在台儿庄就砸了，到现在也没找到替代品。
门关上了。
苏晚扶谢长峥坐到床沿上，然后自己在那把不平的木椅上坐下。椅腿还是晃，她把重心往左调了调。
“刚才那个姓吴的——”
“我知道你要问什么。”苏晚打断他，“先听我说完。”
谢长峥把铁拐杖靠在床架上，手指交叉放在膝盖上。他没催。
苏晚用了不到三分钟。
她把“镜影”的核心掰开了讲：军统体系底下藏着一个项目，专门搜集战场上出现的、不属于这个年代的技术痕迹。她和渡边雄一都被编了号。她是“观测目标A”，渡边是“B”。从台儿庄第一枪开始，“镜影”就在记录她的射击数据。
她没提参数表是“投喂”。没提山谷里那三发验证弹被人用望远镜看着打。
谢长峥现在这个身体，多一层怒气就多烧一份元气。没必要。
她讲完了。
病房里只剩窗外传进来的风声，和走廊里某个护士推铁皮推车的轱辘响。
谢长峥没说话。
被单底下，他的手指慢慢攥紧。指关节顶起来，泛出一层白。然后松开。血色回来。再攥紧。再松。连着三遍。
苏晚看着他的手。
过了差不多两分钟。
“他们知道你是什么人？”
苏晚的背脊微微绷了一下。这个问题她预料过，但从谢长峥嘴里问出来，分量不一样。
“不知道具体的。”她的声音压得很平，“但他们知道我不属于这个时代的常规。”
谢长峥的手停了。
他盯着自己的膝盖看了几秒，然后抬头。
“你的枪。”
“在文昌街旅馆，米袋子里。”
“你出这个门，第一件事去拿枪。”
苏晚点了下头。
谢长峥的手从被单底下抽出来，指缝里那道碎镜片割出来的红印已经干了。他把手搁在铁拐杖的把手上，撑了一下，没起来。
“苏晚。”
“嗯。”
“不管他姓吴还是姓什么——这种人给你看的东西，有一半是真的，有一半是他想让你看的。”
苏晚没反驳。
谢长峥的这句话她自己也想过。吴维钧拿出来的那张照片，时机太巧了。巧到像是掐着秒表放的。
但照片上那个女人的侧脸——
她不想在谢长峥面前提这件事。至少现在不行。
“我拿完枪回来。”苏晚站起来。
“带马奎。”
“带李铁柱。马奎留这儿看着你。”
谢长峥的嘴皮子动了一下，大概想说“老子不用人看着”之类的话，但最终没说出口。他低头看了一眼自己裹着纱布的腰腹，把那句话咽了回去。
苏晚拉开门。
马奎嚼着碎烟叶回头，嘴角挂着一丝棕色的汁水。
“马奎，你守这儿。”
“我——”
“守这儿。”苏晚重复了一遍，没给他商量的余地。